墨盒书屋

那天晚上，是我偷来了钥匙，把她送出去的。

我借用灯光车，把她藏在道具箱里。节目组有自己的后勤车，这些车定期会离开节目组，你们应该也能从监控里看到。

她没有告诉我她要去哪。我问她，她只说：‘你知道的越少越好。’

她最后给我写了一张字条，说：‘你的人生还很长，我不能再害你。谢谢你救了我。’

…

周淼没有说话。

半晌，她才轻轻问：你确实很会编故事，不是吗？

许岚下意识地撇开视线：我不知道。

对了，你看。周淼突然手指窗外。

正是午后，阳光从方形的窗口斜斜洒下在桌角处，投下一片不甚明亮的金色。

这么美好的时光，你还要撒谎吗？姜雨教你撒谎吗？你为她这样偷出来的自由，真的总是能享受美妙的阳光吗？周淼说。

对于许岚这样的文艺少年，周淼满口胡言，居然引起来她的深刻共鸣。

她坐在椅子上，脸颊湿润，眼神空茫，看着明灿灿的阳光，在它的里面，灰尘像是星星一样闪烁。

她不自觉地搓着手腕上的手链，那可是姜雨亲手为她编的——粗糙的棉线掩盖了过去那些疤痕，却藏不住她此刻的慌乱——这一点应该是真实的。

周淼没有再逼问。她只是轻轻合上资料夹，换了一个更缓和的坐姿。

对了，这篇《飞鸟》…是你写的吧？

许岚没有抬头，过了好一会儿才轻轻点头。

我读完了，很喜欢。周淼微微一笑，它像一首安静的诗，但也像一封藏在抽屉最底层的信。你写得非常用心。还是学生，就能写出这样的故事，你很厉害。

许岚的眼睫轻颤，手链在指间绕了一圈又一圈。

我一直在想，那只灰色的鸟是谁？

周淼像是忠诚的读者那样询问：是姜雨吗？

沉默了几秒，许岚像是被戳中了心事：她是自由的。

嗯。周淼点点头，她带来了远方的风，夜色，雨林的味道。可她看起来不属于笼子，也不属于你。

许岚有一瞬间的皱眉。

周淼于是顿了一下：但你写的那只白鸟…总是站在笼子里，即便笼子的门没有关上，她也从不飞翔。她的羽毛是整齐的，被修剪过的，脚上有疤痕。她不知风是什么滋味，但梦里，总是在向下掉落。

许岚眼眶泛红，声音轻得像一口叹息：她不知道自己是鸟。

你觉得自己是那只白鸟？周淼问。

许岚点头：我没有方向。小时候没有人理我——我没有很多爱，即便在现在这样去俯视我的童年，我依然能得出不幸福的家庭只像囚笼这样的结论——只有她…只有她认真看过我。

这是你爱的来源？你爱，所以你开始写信，写剧本，写这些梦里的飞翔。

她像风一样出现。许岚声音发哑，怎么就是她呢？对啊，我也不知道，反正我就是喜欢上了她。她温柔又坚强，就算我幼稚可笑也不嫌弃我。她在我最糟糕的时候，她不像别的明星那样巴不得离我们这种人远一点，她还愿意给我礼物，劝我好好的。

于是你爱上了她？

许岚怔住，半天说不出话。

周淼没有等答案，她只是慢慢地说：但她不是灰鸟，她也是一只困在枝头的鸟——你看不见她背后的丝带，看不见她的脚踝也有伤。你一直以为，她是风，其实她也一样在等风。

许岚的泪水默默滑下。

你为她写的剧本，其实更像是你写给自己的信。周淼轻声道，你渴望自由，也渴望有人像她一样，能来解救你。你曾幻想她是你的灰鸟，但可能你一直都知道…你们两个，都是白鸟。

她微微前倾，看着对方的眼睛：许岚，这不是爱，这是投射。你把所有你想成为的人、你想逃离的生活、你希望拥有的情感，全都集中在了她身上。但她不是答案，也不是救赎。

许岚颤抖着捂住了脸，小小的身体蜷缩成一团。

周淼缓缓起身，在她面前蹲下，像个知心大姐姐那样说：可是你已经写下这出剧了，这说明你已经意识到问题了。你知道‘飞翔’并不是靠谁来带你走，而是你得先自己试着张开翅膀。

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