墨盒书屋

时钟的指针在转。

刚刚过了数半道题，试卷上已经有了痕迹。

他尝试着找到合适的节奏，脑海里已经形成了连贯的逻辑、条理，逐渐地出来了，可同时，那奇怪的感觉仍挥之不去，即使他已经尽力填满自己，填充自己，还是埋葬不掉。

一首曲子。

流淌。

忽地，一只手摁下他的笔，歪倒，薄弱的试卷哀嚎着被划出一道撕裂的破痕。

倏地破灭。

抬头，只见监考老师俯身紧盯着他，脸上神情严肃。

你干嘛？

他顿住，看着面前人忽动的嘴型，耳边无响。

什么毛病呢，铃还没打，听不见吗，你这要是在高考要成绩作废的。

懵住。

他坐在座位上，惘然地抬着头，看着不断张合的两唇，细节忽地就变得模糊起来，一瞥时间，指针滴滴答答地转，卡着，很慢。

两点三十分。

你作为一个考生，提前动笔，是对其他考生的不尊重，是对考场的不尊重，是对你自己未来的不尊重。

其他考生已经开始了低头，他还被斥责，他开始不理解起来。指针一顿，一顿，细黑地跳动，他盯着，想要抵挡去所有的乱意，消除，放空……

都已经在讲台上说了多少遍了，反反复复，这都不听，你这多不负责任，

它还在不断地卡动，像已经转了数十个小时，他还一直盯着。

起身，他的笔顺着从手中刺啦一滑落，滚到桌角，定住。

身影。

老师看着他，呆住。

他无声，往外望，外面的阳光富有穿透性，在空气中浮沉。

不知道为什么。

他就迈开步往外走去。

不由自主的，像是有一股力量牵引着他，不轻盈，沉重，觉得压抑，一时间喘不过气。步子迈得很累，却每一步都变成了享受，落地之后的愉悦和悲哀同时涌出，那是一种奇妙的感觉。他很感觉自己很看上去平静，内心也一样，却也又觉得浅浅的兴奋，潮动、暗涌……

门口很窄，照着光，看不清了。

他慢慢地，触着空气。

挣脱。

这时他才发觉自己有些不对劲。

昏昏沉沉的状态，远处的视线模糊到他近乎快阂眼，强撑的醒意，抬头一望发觉周围人还未动作，才忽地发现只过去了十分钟。

心里像是一件很沉重的物件漂浮起来了，压不住，稳不下心。

下午的光从窗外隔着绿玻璃照进来，投在他的半边考桌上，映衬得柔和，缓缓。他低头看看，坐直，强硬着提醒着自己。

笔还在手里。

距离开考还有五分钟，他一遍又一遍地反复看着钟表，直到眼睛干涩，也没等来铃声。

有人动起了笔。

嚼嚼舌尖，淡淡的血腥味锁住了喉咙。

拿起笔，只是很随意地划动了一下，眼前便忽地觉得难受起来，仿佛场景重现，浮想联翩。笔尖下不知乱画了什么东西，缠绕着一堆黑线，凌乱毫无美感，唰唰的声音不断，似乎越来越暴躁，他却浑然不知，一只手捂着半边脸，痛苦起来。

直到一根教杆敲响他的桌面。

他站起来。

走了出去。

☆、温度

就算最后我的存在只是为了使你经过，我但愿你经过我之后到达了一个更美好的地方。

——陈雪《迷宫中的恋人》

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他高烧三十九度。

几乎是后知后觉，迈出开朗的教室之外，忽地就神清气爽了许多。

烦闷的杂吸一下子变得四散起来，他宛若已经什么都感知不到，阳光很灿烂，灿烂得犹如十三年的人间暖意，聚涌成一股力量穿插在光束间。

他半昂起头不觉刺眼，内心的炽热渐渐平息，浇灭后的冷烟覆到皮下，激起一阵微泛寒凉的绽白。他什么都不觉，只觉沐浴。