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黑雾从裂缝里渗出来，丝丝缕缕，滴落在莲台上，像墨汁滴进清水那样缓缓扩散。雾气在她面前凝聚、翻涌，渐渐收束成一个模糊的轮廓。不是金身佛像那样庄严饱满的形状，是更瘦的、更锋利的、更像某种伏在暗处的东西。

雾气里睁开一双眼睛。

暗红色的。竖瞳。不是慈悲，不是威严，是一种饿了很久的畜生打量一块肉的冷静。

那目光从上到下把她称了一遍。然后雾气里传出一个声音，低沉的，懒散的，像是刚从一场太长的午睡里醒来，还带着点没散尽的倦意。

你这条命，不值钱。

央金没动。她的后脊梁蹿起一股凉意，从尾椎骨一路爬上后脑勺，但她把那股凉意压下去，压进丹田，压成一句话。

但可用。

黑雾里的那双眼睛眯了一下。过了很久，也许只是一瞬——在只有一盏长明灯的暗殿里，时间变得很黏稠，分不清长短——雾气里伸出一只手。

不是手。是无数细密的黑丝绞缠成的手掌形状，指尖锋利如爪。那只手落在她头顶，凉得不像是这个世界的东西，像深冬湖底的冰，像死人最后一口呼吸。指尖触到她头皮的一刹那，她感觉到有什么东西钻进去了——不是物理的钻，是某种比针更细、比光更快的探询，从她的颅顶一路滑下去，在她的魂魄上嗅了一遍。

掂量她的分量。她的怨毒。她的求生欲。她的卑劣。

然后那声音又响了，这次贴着她的耳廓，近得像是从她自己的脑子里发出来的。

你确实不是好东西。

好东西活不长。

她答得很快。然后她做了一件事——她抬起手，握住了那只按在她头顶的手。不是反抗，不是挣扎，是握住。她的手指穿过那些黑丝的间隙，触到了一种极冷的、几乎要灼伤皮肤的寒凉，她把那只手从自己头顶拉下来，按在自己脖子上。

我的命不值钱，她说，脖颈在他的掌心下微微起伏，脉搏跳得很快，但声音纹丝不乱，但我能替你省很多事。祭品会挣扎，我不会。祭品会死，我可以一直活着替你干活。祭品怕你，我不怕。

她松开手，把他的手留在自己脖子上。

试试看。不好用，你再吃不迟。

他低头看她。那双竖瞳在暗光里微微收缩，猫科动物在计算距离的那种收缩。他忽然觉得有意思——不是这个姑娘说的话有意思，是她握他手的那一下。那是他第一次被一个祭品主动触碰。不是被金身裹着、隔着香火和梵唱的间接接触，是肉贴肉的、带着体温的触碰。她怕他。他能在她狂跳的脉搏里尝到恐惧的滋味，酸涩的，辛辣的，像未熟的青稞酒。但她还是握上来了。

他慢慢收紧手指。她的脖颈很细，喉管和颈椎隔着薄薄一层皮肤贴在他掌心，像一掐就断的枯枝。他收了三成力，感觉到她的呼吸骤然停住，感觉到她颈动脉在他指腹下拼命鼓动，感觉到她的身体本能地僵硬、颤抖、想逃——但她没动。她跪在那里，仰着头，眼睛直直地看着他，瞳孔在恐惧中放得很大，嘴唇抿成一条线。

他没往下掐。他松开手，退了半步。

叫什么。

央金。

他没应声。雾气往后退，重新融入莲台上的金身里。佛眉心的裂缝缓缓合拢，最后一丝黑雾缩回金漆底下，佛面恢复了那副慈悲低垂的万年表情。

央金瘫坐在地上，喉咙里火辣辣地疼，被掐过的地方还在突突地跳。她把手指伸进嘴里，咬住指节，把剧烈的喘息压成闷闷的震动。

活下来了。

她在黑暗里无声地咧了咧嘴，露出一个比哭还难看的笑。

然后她低下头，看见了自己跪着的地方。长明灯的光刚好照在她膝盖旁边的一块地砖上。砖缝里有东西。她凑近了一点，借着微弱的灯火辨认了几秒钟。

那是一颗牙齿。

人的。臼齿，牙根还带着一丝干涸的发黑的组织。嵌在砖缝里，被香灰和泥垢填满了牙冠的凹槽，像一颗镶在地板里的暗色珍珠。

她没有叫，也没有跳起来。她只是伸出指甲，把那颗牙齿从砖缝里抠了出来，放在手心里看了两秒钟，然后放回去，用香灰重新盖好。

站起来的时候，她的膝盖上沾满香灰和陈年血垢，灰里混着细碎的、白色的碎渣。她没有拍，转身推开了殿门。

门外，雪还在落。夜还很长。', '。')