墨盒书屋

没人。他说。

他们继续往里走。

一间一间地看，一间一间地敲。有的门开着，里面空无一人；有的门锁着，推不开；有的门半掩着，往里一看，屋里乱七八糟的，像是走得匆忙。

走到村子中间的时候，他们终于看见了一个人。

是个老人，七八十岁，瘦得像一把干柴，坐在自家门口晒太阳。他眯着眼，看着他们走近，没什么反应。

大爷，老刘走过去，村里人呢？

老人抬起眼皮，看了他一眼。

走了。他说。声音很哑，像砂纸磨过的。

走了？去哪儿了？

老人摇摇头。

不知道。他说，前天晚上走的，都走了。

沈默走过去，蹲下来，看着老人的眼睛。

为什么走？他问。

老人看了他一眼，那眼神混浊不清。

有人来报信，他说，说外面来人了，找事儿的。他们就都走了。

沈默的手攥紧了。

谁报的信？

老人摇摇头。

不知道。他说，一个年轻人，骑着摩托，来了一会儿就走了。

沈默站起来，站在那儿，一动不动。

林远走到他身边。

沈哥。他轻声喊。

沈默没反应。

周斌走过来，脸色很难看。

有人走漏了风声。他说。

沈默还是没说话。

他站在那里，看着那些空荡荡的房子，看着那些落满灰尘的门窗，看着村口那几棵光秃秃的树。

林远看着他，心里疼得厉害。

他知道沈默在想什么。跑了二十三年的人，眼看就要找到了，又跑了。这一次，不知道还能不能再找到。

沈哥。他又喊了一声。

沈默转过头来看他。

那双眼睛里有很多东西——失望，愤怒，疲惫，还有一点点他看不懂的东西。

走吧。他说。

他们往回走。

走到村口的时候，沈默忽然停下来。

他转过身，看着那个村子，看了很久很久。

林远站在他旁边，没说话。

风吹过来，吹起地上的落叶，哗啦哗啦响。

小林子。沈默忽然开口。

嗯？

二十年，他说，我等了二十年。

林远点点头。

我知道。

沈默看着他，眼睛里有光，很亮的光。

还会接着等。他说。

林远伸出手，握住他的手。

我陪你。他说。

沈默看着他，看了很久很久。