墨盒书屋

他猛地转头。

窗边站着一个人。

沈默。

他站在那儿，靠着墙，手里夹着一根烟。阳光照在他身上，照在他脸上。他的脸有点脏，下巴上长出了青色的胡茬，眼睛下面有很深的黑眼圈。

但他站在那里。

林远站起来，看着他。

沈默也看着他。

两个人就这么看着，谁也没说话。

过了很久，沈默开口。

回来了。他说。

声音很哑，像几天没喝水。

林远走过去，走到他跟前。

他就那么看着他，看了很久很久。

然后，他伸出手，抱住他。

抱得很紧，紧得像要把人揉进骨头里。

沈默没动，就那么让他抱着。

过了几秒，他的手慢慢抬起来，也抱住了林远。

傻子。他说。声音闷闷的，从林远的肩窝里传出来。

林远把脸埋在他肩膀上，没说话。

他不想说话。他只想就这么抱着，抱着，一直抱着。

不知道过了多久，沈默轻轻推开他。

看。他说。

林远顺着他的目光看过去——床上放着一样东西。

是一个黑色的塑料袋，鼓鼓囊囊的，不知道里面是什么。

什么？林远问。

沈默没回答，走过去，把塑料袋打开。

林远看见里面的东西，愣住了。

是一沓钱。一沓一沓的，捆得整整齐齐。

这是……他看向沈默。

沈默点了一根烟，吸了一口。

刘建国的。他说。

林远的心跳漏了一拍。

你找到他了？

沈默点点头。

他呢？

沈默沉默了一会儿。

没了。他说。

林远愣住了。

没了？

沈默没说话，继续抽烟。

林远看着那沓钱，看着沈默，脑子里乱成一团。

你……你杀了他？他问。

沈默摇摇头。

不是我。他说，我到的时候，他已经没了。有人先动了手。

林远听着，不知道该说什么。

沈默吸完那根烟，把烟头摁灭在窗台上。

他的钱，他的东西，都在那儿。他说，我拿回来，是证据。

林远看着他，看着他的脸，看着他的眼睛。那双眼睛里有很多东西——疲惫，冷漠，还有一点点他看不懂的东西。

沈哥，他问，你这三天去了哪儿？

沈默沉默了一会儿。